Corriendo a 1000 kilómetros por hora en un viejo cadillac "El Dorado" al ritmo del Rock N´Roll, anestesiado por humos de hachís envueltos en polvo de cocaína con olor a whisky, va corriendo por una carretera interminable en busca del llamado "Sueño Americano", víctima de la paranoia espectros malignos de seres extraños en forma de lagartos, insectos y otras alimañas le muestran lo miserable y degenerado que el ser humano ha llegado a ser, sin mas que hacer solo logra agarrar su grabadora para mas o menos intentar reportar lo que esta viendo y sintiendo en esos momentos donde al borde de la locura intenta hallar algunos rastros de lucidez para aferrarse a ellos y poder sobrevivir un día mas.
Al día siguiente el es un héroe, un sobreviviente, un "Superman" ha podido escapar del lugar donde muy pocos hombres han podido hacerlo, solamente una resaca lo agobia pero el no piensa darle chance, nada que el amigo "José Cuervo" y un buen caño de cannabis cure esa resaca, al ir al baño encuentra su grabadora botada junto al inodoro, manchada con rastros de vomito, sangre y orina, no le importa la coge y pone play, no entiende nada, gritos rugidos e idiomas irreconocibles para el oído humano son los que emanan de la grabadora, pequeños flashes e imagen es se apoderan de su mente por unos segundos y recuerda algunas experiencias de horas, días , semanas, meses o años, la verdad ni el sabe que es lo que recuerda no sabe si todo fue parte de un sueño o si aun sigue soñando, ha perdido totalmente el sentido del tiempo y el espacio, ahora solamente la habitación del viejo hotel es su mundo y su hogar,, el teléfono empieza a sonar y los efectos del tequila mañanero y la yerba ya empiezan a sentirse, se siente feliz y decide ponerse a escribir pero antes se aproxima al toca discos a lado del escritoria, busca entre sus cosas para poner el "Moanin in The Moonlight" del señor HOWLIN WOLF, ahora esta listo para escribir pero sin antes tomarse una pequeña cápsula de las mas pura mezcalina mezclada con un par de sorbos de tequila y unas cuantas pitadas de yerba. Ahora si esta listo para comenzar a trabajar, se sienta frente a su vieja maquina de escribir y es donde el viaje recién empieza, después de una media hora de haber comenzado siente que el piso es de plastilina y que varias sombras lo rodean, escucha voces y sonidos extraños, pero todo esto no deja que lo afecte, la misión es clara la cual es escribir sin importar que pase.
Empieza a escribir como los jóvenes son mandados como carne de cañon a guerras sin sentido a pelear por intereses de gente que como titiriteros detrás del escenario son los que mueven los hilos por detras, como miles de mujeres y hombres son golpeados sin misericordia por la policía por el solo hecho de protestar por demandas totalemente justificiadas, como la gente se mata, como la gente se odia, como la gente se ha vuelto loca y este mundo se esta yendo a la mierda, escribe sobre los HELL ANGELS y sus épicas y legendarias orgías de sexo y Rock N´Roll, que bajo el manto de pacifistas y revolucionarios esconden su verdadera naturaleza animal y degenerada, escribe como el denominado "American Dream" es o se ha convertido en una simple ilucion en un país que se jacta de ser el país mas libre y tener la democracia soñanda en sus manos, golpean a los inmigrantes por el simple hecho de ser inmigrantes, de como las minorías son acosadas sin cesar en ese país de las maravillas, también escribe de la música de como un automovil puede andar hasta 40 o 50 kilómetros sin una sola gota de combustible restante con solo hecho de tener la música adecuada sintonizada en la radio del auto, y de las legendarias fiestas y conciertos de sus amigos los JEFFERSON AIRPLANE donde además de enamorarse de la vocalista Grace Slick conoció ya de fondo a sus queridas amigas las drogas que lo acompañarian hasta el fin de sus días, ese mundo de drogas donde siempre el fue un vencedor.
Ahora el sonido del teléfono resuena aun mas fuerte, seguramente llaman de la ROLLING STONE pidiendo el articulo que supuestamente debe ser publicado en un par de horas, no contesta decide que de cualquier forma entregara el articulo por algo le dieron esa horrible maquina de fax que tanto odia y que su sonido lo desespera tanto y que en mas de una vez varias maquinas han sido victos de sus cañonazos que emanan de su potente Colt 9 milímetros. Ya acabo de escribir el reporte ahora envía las hojas en ese puta maquina que tanto odia, para pasar el tiempo mientras la endemoniada maquina hace su trabajo decide jalar un par de lineas en el baño y tomar una cápsula de mezcalina mas que para su fortuna se encontraba en el suelo, se hecha en la cama acompañado de su amigo Jose del cual toma sorbos de rato en rato y prende la television. En ella encuentra cosas que poco a poco a medida que los minutos transcurren le empizan a causar una especia de nausea y una serie de dolores en la cabeza, comerciales que te quieren vender jabones bajo la premisa de que te harán bello, comida y bebidas que te haran un "Rockstar" mientras tu organismo se pudre por dentro, noticieros que muestran muerte, violencia y sangre, los hijos de Nixon y Ronald Regan reencarnados ahora en GeorgeW.Bush que se alimentan de su amada América como cerdos en un banquete de estiercol y mierda, siente miedo y asco de lo que ve, este mundo esta loco ya no sirve incluso ya no sabe quien es bueno o quien es malo, los lobos ahora están disfrazados de corderitos, el mundo da pena.
La maquina ya acabo de transmitir y su infernal sonido ya se detuvo, nuestro amado héroe decide que es hora de largarse de este lugar ya no hay nada que hacer ( o talvez hay mucho que hacer) pero el ya ha perdido la fe en la humanidad, siente que su labor ha concluido y le desea lo mejor a sus amigos, a su amada esposa, a su queridisimo hijo y en si a toda la humanidad, ya el enojo, la furia y el miedo se han ido ya no siente nada solo esta feliz y tranquilo consigo mismo, siente que no tiene deudas con nadie (incluso consigo mismo) y es hora de salir del hotel el reloj de la pared casi marcan las 12 del medio día, hay recarga de mas si se sigue quedando allí, toma su vieja maquina de escribir y un ultimo trago de alcohol a modo de despedirse de aquel hotel, pero sin antes olvidar de recoger su Smith & Wesson Modelo 645 con la cual entra al baño del cuarto cuando de repente se escucha un relampagueante disparo que retumba por todo cosmos.
Ahora el Gonzo se encuentra cabalgando su cadillac cósmico a mil por hora acompañado como siempre de un buen Rock N´Roll con la diferencia que el mismo Howlin Wolf ahora esta de copiloto acompañando al héroe con su guitarra cantandole SMOKESTACK LIGHTNIN´ , seguramente estan yendo a esas amadas montañas en Aspen donde el héroe tiene esa su amada casita rodeada de nieves tan blancas como el papel, arboles, naturaleza y ese aire tan puro y embriagante donde esperara ahí sentado y fumando un buen caño a que sus seres queridos lo acompañen cuando sus respectivos viajes terrenales hayan llegado a su epilogo.
El pasado 18 de de Julio se recordaba el cumpleaños de Hunter S. Thompson, recordemoslo con cariño y con un buen tequila o ron en las manos, como el seguramente hubiera querido que lo recordemos.
Que descanses en paz loco de mierda, querido Doctor Gonzo.
"I hate to advocate drugs, alcohol, violence, or insanity to anyone, but they've always worked for me".
Hunter S. Thompson
1937 - 2005
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